Я, говорит, на каждый свой день рождения заказываю лимузин, собираю в нем друзей и ору в открытый люк. Красавчик, ты еще двадцатые числа в возрасте не разменял, тебе не надоело. А я встаю утром и думаю: «Что опять?». Еще один год? Эти дни рождения все чаще и чаще! Читал тут про тайный символизм восьмерки. Мне ведь 38. Самое время заняться нумерологией. Одна уважаемая дама пишет: это (мля) высшая цифра! Это (мля) единение со всеми мирами! Это (короч) осознание вселенских законов.
И что потом? 48? 68? Чего доброго, 88? Сижу такой, бабочки уже не только в животе, но и в голове. Какой-нибудь третий внук кричит: «Дедушка с днем рождения!» и задувает за меня свечи. Мои свечи! А потом они все, те, которые притащили внуков, съедают мой торт. Зубов то у меня уже нет, сладкое и мучное нельзя. Зачем они купили мне этот чертов торт?
Мне действительно поднадоел этот все время ускоряющийся бег времени. Как оно не устает? Хочется сидеть на лавочке, смотреть в даль, и чтобы солнце светило, светило и светило. Чтобы, сходил на работу, пришел, сел, а оно все светит. Встал, сходил в магаз, вернулся, а оно светит и светит зараза прямо в глаз.
Я понял, что молодости придает чувство опасности. Когда в голове на любой раздражитель всплывает: «Да делайте чего хотите», все, ты старый, иди гугли гроб по скидке. Когда ты каждый день делаешь, что-то такое на что твой внутренний футбольный комментатор кричит голосом Губерниева: «Опаааасноооо!», вот тогда все норм, купи билеты на Scooter… Хотя нет, они ведь старые.
Все, ладно, заканчиваю брюзжать, втягиваю пузо, жду следующего дня рождения. Чем-то задним чувствую, что наступит он быстрее чем нынешний.
